Creí escapar de la tormenta.

Pero hoy vi hojas secas

y cansadas del calor cobrar vida,

en un usual milagro cotidiano.

Y la dura caricia del viento,

arremolinándose en las esquinas,

bailando con papeles y bolsas vacías.

Amo esa magia, ese vivir sin vida,

ese estar tan atado al viento...

¿De dónde nace el temor a la tormenta?

¿De dónde nace el temor a lo inevitable?

Se escuchan risas disfrazadas

de suspiros y ráfagas de lluvia.

Ya no me engañan.

Entiendo el idioma de la gota y de la brisa.

La tormenta se burla sin disimulo,

de quienes creen posible

escapar al viento.